L’Éclat, c’est moi

Was bläst so spät sein Halali?
Der Sonntagsjäger geht fürbaß.
Allons, enfants de la Patrie!
Die Sau ist tot. Der Blattschuss saß.
Die Republik wird abgenickt.
Man hat nach altem Waidmannsbrauch
bei allem schamhaft fortgeblickt –
    bei Schall und Rauch.

Der Herr kommt nicht zurück ins Schloss.
Er blieb im Wald, wo, ahnt man nur.
Dafür sitzt nun auf seinem Ross
die Sonnenkönigsminiatur,
spricht dünkelhaft: Der Staat bin ich!
Mehr weiß er kaum, der tumbe Gauch,
wie’s Handwerk ist. Und fort sich schlich
    mit Schall und Rauch.

Jetzt geht es an, und er regiert
und thront und herrscht. Er glaubt sich frei,
doch ist, was auch sein Zepter führt,
ein Speichellecker und Lakai,
und bleibt’s. Denn Art lässt nie von Art.
Der Pöbel pinselt seinen Bauch
für Vorteil und für freie Fahrt
    und Schall und Rauch.

Und der Monarch, aus vollem Sack
verschenkt er, was er andern nimmt.
Das sieht man gern, das schätzt das Pack,
auch wenn nichts an der Rechnung stimmt.
Das wähnt sich klug, das beugt das Recht
und scheut sich nicht vor dem Missbrauch –
in Wahrheit bleibt es immer Knecht
    in Schall und Rauch.