Die Brandstifter

Da habt Ihr es. Es ist in aller Munde,
dass Biedermann zum Sieg getragen werde,
schwarz-gelb bekutscht mit Eseln statt der Pferde,
und Schwefelhölzchen austeilt in die Runde.

Ein Eimer Sand ist das Gebot der Stunde.
Löscht Ihr die Funken nicht, dann brennt die Erde,
man tritt Euch nieder, denn schon flieht die Herde.
Kein Blick zurück. Der Rest geht vor die Hunde.

Und während wir noch nüchtern sind und wachen,
hat sich die Schrift erfüllt. Was soll man machen.
Man fragt uns nicht. So war’s zu allen Zeiten.

Und fragt man uns, dann ist Befehl statt Bitte.
Was dort verdirbt, ist nicht mehr unsre Mitte.
Die Zügel werden ihnen schnell entgleiten.