Noch war der Friede groß. Schon naht die Pest
und lässt die Straßen und die Giebel wanken,
dass bald schon alle, die an ihr erkranken,
verloren sind, und schon hält sie uns fest.
Zwar ist dort einer, den sie ledig lässt,
doch wollen wir ihr nicht zu frühe danken –
wir wissen von so vielen, die da sanken,
die ihr sonst in der Hoffnung jäh vergesst.
Es ist, als ob uns die Geschichte blendet,
dass sie verkünden will, woran sie endet
und wie sie nun nach ihrem Ende strebt.
Es ist uns gleich, dass Zukunft auf uns lauert.
Wir haben alle Fährnis überdauert.
Geschichte schreibt nur, wer sie überlebt.
zynæsthesie 
Satzspiegel