Es kam ein Frühling. Wie in allen Kriegen
war keine Jahreszeit, die widerklingt,
war nur der Tag, der alles niederringt,
wie sich die Nächte ineinander biegen.
Von Ferne ahnt man nichts von ihren Siegen,
in denen sich ihr Leiden selbst bedingt.
Wir hören, wie kein Lied dabei sich singt.
Die Last der Stille muss uns überwiegen.
Der Sommer ging, der Herbst will Winter werden.
Wir hatten keinen Frieden, nie auf Erden
rief man ihn aus. Das Schweigen ist verstummt.
Es waren, sind nun unbekannte Orte,
sind hinter einem Schleier dunkle Worte,
was unbegreiflich durch die Himmel summt.
zynæsthesie 
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